Capitulo 1

Foco. Preciso de foco. Não é um

terremoto, nem um ataque de um atirador

enlouquecido, nem um acidente nuclear,

é? Na escala de desastres, não é um dos

maiores. Não é dos maiores. Um dia

espero que eu me lembre deste momento,

ria e pense: “Ha, ha, como fui boba em me

preocupar...”

Para, Poppy. Nem tenta. Não estou

rindo. Na verdade, estou passando mal.

Ando às cegas pelo salão do hotel, com o

coração disparado, procurando sem

sucesso no tapete estampado azul, atrás de

cadeiras douradas, debaixo de

guardanapos de papel usados, em lugares

onde ele nem poderia estar.

Eu o perdi. A única coisa no mundo

que eu não poderia perder. Meu anel de

noivado.

Dizer que esse é um anel especial não

chega nem perto da verdade. Ele está na

família de Magnus há três gerações. É

uma esmeralda espetacular com dois

diamantes, e Magnus teve que tirá-lo de

um cofre exclusivo no banco antes de me

pedir em casamento. Eu tenho o maior

cuidado com ele todo santo dia há três

meses, coloco-o religiosamente num prato

de porcelana à noite, tateio para garantir

que está no meu dedo a cada trinta

segundos... E agora, no dia em que os pais

dele vêm dos Estados Unidos, eu o perdi.

Logo hoje.

Os professores Antony Tavish e

Wanda Brook-Tavish estão, neste exato

momento, voltando de um período

sabático de seis meses em Chicago.

Consigo imaginá-los agora, comendo

amendoins torrados com mel e lendo

artigos acadêmicos em seus Kindles

idênticos. Sinceramente, não sei qual dos

dois é mais intimidante.

Ele. Ele é tão sarcástico.

Não, ela. Com aquele cabelo todo

encaracolado e sempre perguntando o que

você acha sobre o feminismo.

Certo, os dois são terrivelmente

apavorantes. E vão pousar daqui a mais

ou menos uma hora, e é claro que vão

querer ver o anel...

Não. Nada de surtar, Poppy. Continua

otimista. Só preciso pensar na situação

por um ângulo diferente. Como... O que

Poirot faria? Poirot não correria de um

lado para o outro em pânico. Ele manteria

a calma e usaria as pequenas células

cinzentas para se lembrar de algum

pequeno e crucial detalhe que seria a pista

para resolver tudo.

Fecho os olhos com força. Pequenas

células cinzentas. Vamos. Deem o melhor

de si.

O problema é que não tenho certeza se

Poirot tomou três copos de champanhe

rosé e um mojito antes de solucionar o

assassinato no Expresso do Oriente.

— Senhorita?

Uma senhora grisalha da equipe de

limpeza está tentando passar por mim com

um aspirador e quase dou um gritinho de

pânico. Já estão aspirando o salão? E se

aspirarem o anel?

— Me desculpa. — Eu seguro no

ombro azul de náilon dela. — Pode me

dar só mais cinco minutos para procurar

antes que você comece a aspirar?

— Ainda está procurando o seu anel?

— Ela balança a cabeça com

desconfiança, mas logo sorri. — Acho

que você vai encontrar em casa. Deve ter

ficado lá o tempo todo!

— Talvez. — Eu me forço a concordar

com educação, embora sinta vontade de

gritar: “Não sou tão burra!”

Do outro lado do salão vejo outra

faxineira jogando migalhas de cupcake e

guardanapos de papel amassados num

saco de lixo preto. Ela não está prestando

nenhuma atenção. Será que não estava me

escutando direito?

— Com licença! — Minha voz soa

estridente quando corro em direção a ela.

— Está procurando o meu anel, não está?

— Nem sinal dele até agora, meu anjo.

— A mulher joga outro montinho de

detritos no saco de lixo sem nem olhar

direito.

— Cuidado! — Eu agarro os

guardanapos e os tiro do saco, tateando

um por um em busca de algo duro, sem

ligar de estar ficando com cobertura de

buttercream nas mãos.

— Querida, estou tentando limpar aqui.

— A faxineira pega os guardanapos das

minhas mãos. — Olha a bagunça que você

está fazendo!

— Eu sei, eu sei. Me desculpa. —

Pego as forminhas de cupcake que

derrubei no chão. — Mas você não está

entendendo. Se eu não encontrar o anel,

estou morta.

Quero agarrar o saco de lixo e fazer

uma perícia forense no conteúdo usando

pinças. Quero colocar fita adesiva ao

redor do salão inteiro e declará-lo como

local de um crime. Tem que estar aqui,

tem que estar.

A não ser que ainda esteja com alguém.

É a única outra possibilidade à qual estou

me apegando. Uma das minhas amigas

ainda está com ele no dedo e, de alguma

maneira, não reparou. Talvez tenha

deslizado para dentro de uma bolsa...

Talvez tenha caído num bolso... Ou esteja

preso nas linhas do casaco de alguém...

As possibilidades na minha cabeça estão

ficando cada vez mais absurdas, mas não

consigo abrir mão delas.

— Já tentou o toalete? — A mulher

desvia para passar por mim.

É claro que tentei o banheiro.

Verifiquei, engatinhando, cada cabine. E

todas as pias. Duas vezes. Tentei

persuadir o concierge a fechar o banheiro

para examinar todos os canos das pias,

mas ele não aceitou. Disse que seria

diferente se eu soubesse de fato que o anel

tinha sido perdido ali e que tinha certeza

de que a polícia concordaria com ele, e

será que eu podia me afastar da mesa pois

havia pessoas esperando?

A polícia. Rá. Achei que ela viria

correndo nas viaturas assim que liguei, em

vez de me dizer para ir até a delegacia

fazer um boletim de ocorrência. Não tenho

tempo para fazer um boletim de

ocorrência! Preciso encontrar meu anel!

Volto correndo para a mesa circular

onde estávamos sentados naquela tarde e

engatinho para baixo dela, apalpando o

carpete de novo. Como pude deixar isso

acontecer? Como pude ser tão burra?

Foi ideia da minha velha amiga de

escola, Natasha, comprar ingressos para o

Chá com Champanhe Marie Curie. Ela

não pôde ir ao meu fim de semana de

despedida de solteira no spa, então isso

foi uma espécie de substituição.

Estávamos em oito à mesa, todas alegres

tomando champanhe e comendo cupcakes,

e foi um pouco antes do início do sorteio

que alguém disse:

— Então, Poppy, deixa a gente ver

esse anel.

Agora nem consigo lembrar quem foi.

Annalise, talvez? Annalise foi minha

colega de faculdade e agora trabalhamos

juntas na First Fit Physio com Ruby, que

também era da nossa faculdade de

fisioterapia. Ruby também estava no chá,

mas não tenho certeza se ela experimentou

o anel. Experimentou?

Não consigo acreditar no quanto sou

péssima nisso. Como posso bancar o

Poirot se nem consigo me lembrar do

básico? Na verdade, parece que todo

mundo estava experimentando o anel:

Natasha, Clare e Emily (velhas amigas de

escola de Taunton), Lucinda (a

cerimonialista do meu casamento, que

acabou virando minha amiga), a assistente

dela, Clemency, e Ruby e Annalise (não

apenas amigas de faculdade e colegas,

mas minhas duas melhores amigas, que

também vão ser minhas damas de honra).

Eu admito: estava maravilhada com

tanta admiração. Ainda não consigo

acreditar que uma coisa tão grandiosa e

linda é minha. O fato é que ainda não

consigo acreditar em nada do que

aconteceu. Estou noiva! Eu, Poppy Wyatt.

De um palestrante universitário alto e

bonito que escreveu um livro e até

apareceu na TV. Apenas seis meses atrás

minha vida amorosa era desastrosa. Nada

significativo havia acontecido durante um

ano e eu estava relutantemente decidindo

que deveria dar uma segunda chance ao

cara com mau hálito do site de

relacionamentos... E agora faltam só dez

dias para o meu casamento! Acordo todos

os dias de manhã, olho para as costas

macias e sardentas de Magnus ainda

dormindo e penso: “Meu noivo, o doutor

Magnus Tavish, membro do King’s

College de London”,1 e quase nem

acredito. Depois me viro e olho para o

anel, brilhando luxuoso na minha mesa de

cabeceira, e, mais uma vez, quase nem

acredito.

O que Magnus vai dizer?

Meu estômago se contrai e engulo em

seco. Não. Não pense nisso. Vamos,

pequenas células cinzentas. Ao trabalho.

Eu lembro que Clare ficou muito tempo

usando o anel. Ela não queria tirá-lo. E

então Natasha começou a puxar o anel e

dizer: “Minha vez, minha vez!” E me

lembro de ter avisado a ela: “Com

delicadeza!”

O que quero dizer é que não fui

irresponsável. Observei o anel com

cuidado enquanto ele passava de mão em

mão.

Mas de repente minha atenção se

dividiu, porque começaram os sorteios, e

os prêmios eram fantásticos. Uma semana

numa villa italiana, um corte de cabelo

num salão de luxo, um voucher para a loja

Harvey Nichols... O salão estava uma

loucura com as pessoas pegando bilhetes

e com números sendo anunciados no palco

e mulheres pulando e gritando: “Eu!”

E foi nesse momento que eu errei. O

momento de dar nó no estômago e pelo

qual me arrependo. Se eu pudesse voltar

no tempo, seria nessa hora que eu andaria

até mim e diria com severidade: “Poppy,

prioridades.”

Mas a gente não percebe, não é? O

momento surge, a gente comete o erro

terrível e ele acaba, e a chance de fazer

qualquer coisa já era.

O que aconteceu foi que Clare ganhou

ingressos para Wimbledon no sorteio.

Adoro Clare de paixão, mas ela sempre

foi meio tímida. Ela não se levantou e

gritou “Eu! Woo-hoo!” o mais alto que

pôde, só ergueu a mão alguns centímetros.

Até mesmo a gente, da mesa dela, não

percebeu que ela tinha ganhado.

Assim que me dei conta de que Clare

estava sacudindo um bilhete sorteado no

ar, a apresentadora no palco disse:

— Acho que vamos sortear de novo, se

ninguém ganhou...

— Grita! — Cutuquei Clare e sacudi a

mão freneticamente. — Aqui! Quem

ganhou está aqui!

— E o novo número é... 4-4-0-3.

Para minha completa surpresa, uma

garota de cabelos escuros do outro lado

do salão começou a gritar e a sacudir um

bilhete.

— Ela não ganhou! — gritei com

indignação. — Você ganhou.

— Não importa. — Clare estava se

encolhendo.

— É claro que importa! — berrei

antes de conseguir me controlar, e todo

mundo da mesa começou a rir.

— Vai, Poppy! — gritou Natasha. —

Vai, Cavaleira Branca! Resolve isso aí!

— Vai, Cavaleirinha!

É uma piada antiga. Só porque houve

um incidente na escola, no qual fiz um

abaixo-assinado para salvar os hamsters,

todo mundo começou a me chamar de

Cavaleira Branca. Ou só Cavaleirinha,

para abreviar. Meu suposto lema era: “É

claro que importa!”2

Enfim. Basta dizer que em dois minutos

eu estava no palco com a garota de

cabelos escuros, discutindo com a

apresentadora sobre o bilhete da minha

amiga ser mais válido do que o dela.

Agora eu sei que nunca deveria ter

saído da mesa. Nunca deveria ter

abandonado o anel, nem por um segundo.

Posso ver como isso foi imbecil. Mas,

para minha defesa, eu não sabia que o

alarme de incêndio ia disparar, sabia?

Foi tão surreal. Num minuto,

estávamos sentados num alegre chá com

champanhe. No seguinte, uma sirene

estava soando e o pandemônio começou,

com todo mundo ficando de pé e correndo

em direção às saídas. Pude ver Annalise,

Ruby e as outras pegando as bolsas e

correndo para os fundos do salão. Um

homem de terno foi até o palco e começou

a me empurrar e a empurrar a garota de

cabelos escuros e a apresentadora para

uma porta lateral, sem nos deixar ir na

direção contrária. “Sua segurança é a

prioridade”, ele ficava repetindo.3

Mesmo naquele momento, não fiquei

preocupada. Não achei que o anel tivesse

desaparecido. Supus que uma das minhas

amigas estivesse com ele e que eu as

encontraria na rua e então o pegaria de

volta.

Do lado de fora estava um caos, é

claro. Além do nosso chá, tinha uma

grande conferência de negócios

acontecendo no hotel, e todos os

participantes estavam saindo para a rua

por diferentes portas, e os funcionários

tentavam dar avisos usando megafones, e

os alarmes dos carros haviam disparado,

e demorei séculos só para encontrar

Natasha e Clare na confusão.

— Vocês estão com o anel? —

perguntei no mesmo instante, tentando não

falar em tom de acusação. — Com quem

está?

As duas fizeram cara de quem não

sabia do que eu estava falando.

— Não sei. — Natasha deu de ombros.

— Não estava com Annalise?

Então voltei para o meio da multidão

para procurar Annalise, mas não estava

com ela. Ela achava que estava com

Clare. E Clare achava que estava com

Clemency. E Clemency achava que talvez

estivesse com Ruby, mas Ruby já não

tinha ido embora?

O problema do pânico é que ele toma

conta de você de repente. Num minuto

você ainda está bastante calma, dizendo

para si mesma: “Não seja ridícula. É

claro que não está perdido.” No minuto

seguinte, a equipe do Marie Curie está

anunciando que a noite vai ser encerrada

mais cedo por causa das circunstâncias

inesperadas e entrega bolsas com

produtos. E todas as suas amigas

desaparecem para pegar o metrô. E seu

dedo ainda não tem nada nele. E uma voz

dentro da sua cabeça grita: “Ai, meu

Deus! Eu sabia que isso ia acontecer!

Ninguém devia ter confiado a mim um

anel antigo! Que grande erro! Grande

erro!”

E é assim que você se vê debaixo de

uma mesa uma hora depois, tateando um

carpete de hotel imundo, rezando

desesperadamente por um milagre.

(Embora o pai de seu noivo tenha escrito

um livro inteiro, que foi um sucesso de

vendas, sobre como os milagres não

existem e que é tudo superstição, e que até

mesmo dizer “Ai, meu Deus” é sinal de

uma mente fraca.)4

De repente, percebo que meu celular

está piscando e agarro o aparelho com os

dedos tremendo. Chegaram três

mensagens e leio uma por uma cheia de

esperança.

Já encontrou? bj, Annalise

Desculpa, querida, não vi o anel. Relaxa, não

vou dizer nada pro Magnus. bjs, C

Oi, Pops! Meu Deus, que coisa horrível

perder o anel! Na verdade, acho que vi...

(mensagem em transferência)

Olho para o celular, empolgada. Clare

acha que o viu? Onde?

Saio dali debaixo da mesa e sacudo o

telefone de um lado para o outro, mas o

resto da mensagem se recusa a chegar. O

sinal aqui é péssimo. Como este hotel

pode se dizer ser cinco estrelas? Vou ter

que ir lá fora.

— Oi! — Eu me aproximo da faxineira

grisalha e aumento o tom da voz para falar

mais alto do que o barulho do aspirador.

— Vou dar uma saída para ler uma

mensagem. Mas se encontrar o anel, me

liga. Já te dei o número do meu celular,

vou estar ali fora, na rua...

— Tudo bem, querida — diz a

faxineira, toda paciente.

Corro pelo saguão, desviando de

grupos de pessoas da conferência, e ando

mais devagar ao passar pela mesa do

concierge.

— Algum sinal do...

— Nada foi entregue ainda, senhorita.

O ar lá fora está agradável, com um

leve toque de verão, embora estejamos

apenas no meio da primavera. Espero que

o tempo permaneça assim daqui a dez

dias, porque meu vestido de noiva é frente

única e estou contando que faça um dia

bonito.

Há degraus largos e baixos na entrada

do hotel e eu subo e desço por eles,

sacudindo o celular para a frente e para

trás, tentando conseguir sinal, e nada.

Acabo indo para a calçada, balançando o

telefone com mais força, depois levanto

os braços e me inclino em direção à

tranquila Knightsbridge Street, com o

celular nas pontas dos dedos.

Vai, celular , eu penso, bajulando-o

mentalmente. Você consegue. Faz isso

pela Poppy. Termina de receber a

mensagem. Deve ter sinal em algum

lugar... você consegue, vai...

— Aaaaaaah!

Ouço meu próprio grito de choque

antes mesmo de registrar o que aconteceu.

Sinto uma dor no ombro. Meus dedos

parecem arranhados. Uma pessoa de

bicicleta pedala muito rápido em direção

ao fim da rua. Só tenho tempo de registrar

um casaco cinza com capuz e calça jeans

preta skinny antes de a bicicleta dobrar a

esquina.

Minha mão está vazia. Que palhaçada é

essa que...

Olho para a palma da minha mão

incrédula e meio entorpecida. Já era.

Aquele cara roubou meu celular. Roubou

a porcaria do meu celular.

Meu celular é minha vida. Não existo

sem ele. É um órgão vital.

— Senhora, você está bem? — O

porteiro está descendo os degraus

correndo. — Aconteceu alguma coisa?

Ele machucou você?

— Eu... eu acabei de ser roubada —

consigo gaguejar. — Levaram meu

celular.

O porteiro faz um ruído de

solidariedade.

— Aproveitadores, isso que eles são.

A gente tem que tomar cuidado por essas

bandas daqui...

Não estou ouvindo. Começo a tremer

toda. Nunca me senti tão desolada e com

tanto pânico. O que vai ser de mim sem o

meu celular? Como vou viver? Minhas

mãos ficam procurando automaticamente o

aparelho no lugar em que costumo colocálo

no bolso. Meu instinto é mandar uma

mensagem de texto para alguém dizendo:

“Ai, meu Deus, perdi meu celular!” Mas

como posso fazer isso sem um maldito

celular?

Ele é meu companheiro. É meu amigo.

Minha família. Meu trabalho. Meu mundo.

É tudo. Sinto como se alguém tivesse

arrancado de mim os equipamentos que

me mantêm viva.

— Preciso chamar a polícia, senhora?

— O porteiro está me olhando com

ansiedade.

Estou distraída demais para responder.

Consumida por uma repentina e ainda

mais terrível percepção. O anel. Dei o

número do meu celular para todo mundo:

para as faxineiras, para os funcionários do

toalete, para o pessoal do Marie Curie,

para todo mundo. E se alguém encontrar o

anel? E se alguém está com ele e está

tentando me ligar neste minuto e ninguém

atende porque o cara de capuz já jogou

meu chip no rio?

Ai, Deus.5 Preciso falar com o

concierge. Vou dar meu número de casa

para ele...

Não. Péssima ideia. Se deixarem um

recado, Magnus pode acabar ouvindo.6

Tudo bem, então... então... vou dar o

número do meu trabalho. Isso.

Só que ninguém vai estar na clínica de

fisioterapia esta noite. Não posso ir para

lá e ficar sentada durante horas, só por

garantia.

Estou começando a ficar seriamente

apavorada agora. Tudo está dando errado.

Para piorar ainda mais as coisas,

quando corro para o saguão, o concierge

está ocupado. A mesa dele está cercada

por um grande grupo de pessoas que estão

participando da conferência, falando

sobre reservas de restaurante. Tento

chamar a atenção dele, na esperança de

que sinalize para que eu me aproxime por

considerar que tenho prioridade, mas ele

me ignora de propósito, e fico um pouco

sentida. Sei que tomei muito do tempo

dele esta tarde, mas será que ele não

percebe a crise horrível pela qual estou

passando?

— Senhora. — O porteiro me seguiu

até o saguão e está com a testa franzida de

preocupação. — Quer alguma coisa para

passar o susto? Arnold! — Ele chama

bruscamente um garçom. — Um conhaque

para a senhora, por favor, por conta da

casa. E se conversar com nosso

concierge, ele ajudará você com a polícia.

A senhora gostaria de se sentar?

— Não, obrigada. — Um pensamento

me ocorre de repente. — Talvez eu

devesse ligar para meu próprio número!

Ligar para o ladrão! Eu poderia pedir que

ele voltasse, poderia oferecer uma

recompensa... O que é que você acha?

Posso usar seu telefone?

O porteiro quase se encolhe quando

estico a mão.

— Senhora, acho que seria uma atitude

muito tola — diz ele com severidade. —

E tenho certeza de que a polícia

concordaria que a senhora não deveria

fazer isso. Acho que a senhora deve estar

em choque. Por favor, sente-se e tente

relaxar.

Humm. Talvez ele esteja certo. Não

gosto muito da ideia de negociar com um

criminoso de capuz. Mas não posso me

sentar e relaxar; estou agitada demais.

Para acalmar meus nervos, começo a

andar em círculos, com os saltos

estalando no piso de mármore. Passo pela

enorme figueira num vaso... passo pela

mesa cheia de jornais... passo por uma

enorme lata de lixo metálica... e volto até

a figueira. É um circuito reconfortante, e

posso manter os olhos fixos no concierge

o tempo todo enquanto espero que fique

disponível.

O saguão ainda está repleto de

executivos da conferência. Pelas portas de

vidro, consigo ver que o porteiro voltou

para os degraus e está ocupado chamando

táxis e guardando gorjetas. Um japonês

baixinho de terno azul está perto de mim

com alguns executivos de aparência

europeia, exclamando no que parece ser

japonês em voz alta e em tom furioso e

gesticulando para todo mundo, com o

crachá da conferência pendurado no

pescoço num cordão vermelho. Ele é tão

pequeno e os outros homens parecem estar

tão nervosos que quase sinto vontade de

sorrir.

O conhaque chega numa bandeja e faço

uma breve pausa para tomar tudo de uma

vez, depois volto a andar pelo mesmo

caminho repetitivo.

Figueira no vaso... mesa de jornais...

lata de lixo... figueira no vaso... mesa de

jornais... lata de lixo...

Agora que me acalmei um pouco,

começo a ter pensamentos assassinos.

Aquele cara de capuz se dá conta de que

arruinou minha vida? Será que ele

percebe o quanto um celular é crucial? É

a pior coisa que se pode roubar de

alguém. A pior.

E nem era um celular muito bom. Era

bem velho. Então boa sorte para o cara de

capuz se ele quiser digitar a letra “B” num

SMS ou entrar na internet. Espero que ele

tente e não consiga. Aí ele vai se lamentar.

Figueira... jornais... lixo... figueira...

jornais... lixo...

E ele machucou meu ombro. Maldito.

Talvez eu pudesse processá-lo e ganhar

milhões. Se algum dia o pegarem, o que

não vai acontecer.

Figueira... jornais... lixo...

Lixo.

Espere.

O que é aquilo?

Fico paralisada e olho para dentro da

lixeira me perguntando se alguém está

pregando uma peça em mim ou se estou

tendo uma alucinação.

É um celular.

Bem ali na lata de lixo. Um telefone

celular.

Notas

1. A especialidade dele é Simbolismo Cultural.

Fiz leitura dinâmica do livro dele, A filosofia do

simbolismo, depois do nosso segundo encontro e

tentei fingir ter lido um tempão antes, por

coincidência, como lazer. (Só que, para falar a

verdade, ele não acreditou nem por um minuto.)

Mas o que importa é que li. E o que mais me

impressionou foi que tinha tantas notas de

rodapé. Eu adorei isso. Elas não são práticas? É

só inserir uma delas quando quiser para no

mesmo instante parecer inteligente.

Magnus diz que notas de rodapé são para

coisas que não são nossa preocupação principal,

mas que ainda assim despertam algum interesse.

Esta é minha nota de rodapé sobre notas de

rodapé.

2. Frase que, na verdade, eu nunca falei. Assim

como Humphrey Bogart nunca disse “Toque de

novo, Sam” em Casablanca. É uma lenda urbana.

3. É claro que o hotel não estava pegando fogo. O

sistema tinha entrado em curto-circuito.

Descobri isso depois, mas não serviu de consolo.

4. Poirot alguma vez disse “Ai, meu Deus”?

Aposto que sim. Ou “Sacrebleu!”, o que dá no

mesmo. E isso não contradiz a teoria de Antony,

pois as células cinzentas de Poirot são

obviamente mais fortes do que as de qualquer

outra pessoa? Eu talvez faça essa observação para

Antony um dia. Quando tiver coragem. (Coisa

que nunca vai acontecer se eu tiver mesmo

perdido o anel, obviamente.)

5. Mente fraca.

6. Posso me permitir ao menos uma chance de

recuperá-lo em segurança sem que ele jamais

tenha que saber, não posso?